Biografía

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| miércoles, 25 de diciembre de 2013
(música de fondo para este post: "ADay in the Life" por The Beatles)

Toda vida es inexplicable (...). Por muchos hechos que se cuenten, por muchos datos que se muestren, lo esencial se resiste a ser contado. Decir que fulanito nació aquí y fue allá, que hizo esto y aquello, que se casó con esta mujer y tuvo estos hijos, que vivió, que murió, que dejó tras de sí estos libros o esta batalla o ese puente, nada de eso nos dice mucho.

Paul Auster, "La Trilogía de Nueva York"

Malvados

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| miércoles, 4 de diciembre de 2013
(música de fondo para este post: "Acquaforte", por Carlos Gardel)
El poder del mal rige las leyes del Universo. El destino siniestro de cada hombre es la demostración cabal de lo que acabo de afirmar. Ahí tiene a las religiones, castigando a los pecadores, alegrándose por sus tormentos en el infierno, prohibiendo todos los paraísos posibles. Yo soy un malvado, lo admito, pero no tanto como los pilares de la moral de Occidente.
Alejandro Dolina, "Cartas Marcadas"

Para una versión del I King

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| sábado, 23 de noviembre de 2013
(música de fondo para este post: "No Importa", por Charly García)

El porvenir es tan irrevocable
como el rígido ayer. No hay una cosa
que no sea una letra silenciosa
de la eterna escritura indescifrable
cuyo libro es el tiempo. Quien se aleja
de su casa ya ha vuelto. Nuestra vida
es la senda futura y recorrida.
El rigor ha tejido la madeja.
No te arredres. La ergástula es oscura,
la firme trama es de incesante hierro,
pero en algún recodo de tu encierro
puede haber una luz, una hendidura.
El camino es fatal como una flecha.
Pero en las grietas está Dios, que acecha.

Jorge Luis Borges, “La Moneda de Hierro”, 1975

Silencio

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| miércoles, 30 de octubre de 2013
(música de fondo para este post: "The Sounds of Silence" por Simon and Garfunkel)


Silencio
yo me uno al silencio
yo me he unido al silencio
y me dejo hacer
me dejo beber
me dejo decir.

Alejandra Pizarnik

Resortes

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| viernes, 18 de octubre de 2013
(música de fondo para este post: "La Pulpera de Santa Lucía", por Ignacio Corsini) 

Cuando escuchaba valses de Héctor Pedro Blomberg, Mandeb comprendía que el mundo estaba lleno de extraños que, como si fueran individuos de otra especie, tenían los resortes de la emoción armados al revés, insensibles ante los estímulos clásicos y listos para dispararse ante la mínima concordancia de los sucesos cotidianos. Por eso lo hacía llorar la voz de Corsini: porque estaba solo. Sus lágrimas por Beatriz eran de la misma naturaleza: una belleza perdida que no significaba nada para los demás.

Alejandro Dolina, "Cartas Marcadas"

Nuestras Palabras

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| viernes, 20 de septiembre de 2013
(música de fondo para este post: "Seru Giran", por Seru Giran)

Cuando las cosas estaban enteras nos sentíamos seguros de que nuestras palabras podían expresarlas. 
Pero poco a poco estas cosas se han perdido, se han hecho pedazos, han caído en el caos. Y sin embargo nuestras palabras siguen siendo las mismas. No se han adaptado a la nueva realidad. De ahí que cada vez que intentamos hablar de lo que vemos, hablemos falsamente, distorsionando la cosa misma que tratamos de representar. Esto ha hecho que todo sea confusión y desorden.

Paul Auster, "Ciudad de Cristal", de "La Trilogía de Nueva York".

Como Dormir

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| jueves, 16 de mayo de 2013
(música de fondo para este post: Dreaming While You Sleep, por Génesis)

Yo me conformaría con que la muerte fuera simplemente un descanso, como dormir. A veces en la oscuridad total es lindo abrir los ojos y descansar la vista, pero sólo por un rato, porque sino el descanso degenera en insomnio, que es la peor tortura. Cuando digo descanso me refiero a dormir. Sería una bendición que la muerte fuera como dormir eternamente, y no acordarme más de que existió Herminia.

Cuaderno de pensamientos de Herminia, 1948 (Manuel Puig, "La traición de Rita Hayworth"
).

Dolor

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| domingo, 14 de abril de 2013
(música de fondo para este post: "Hasta el Mar" por Loli Molina)

Quisiera esta tarde divina de octubre
pasear por la orilla lejana del mar;
que la arena de oro, y las aguas verdes,
y los cielos puros me vieran pasar.

Ser alta, soberbia, perfecta, quisiera,
como una romana, para concordar
con las grandes olas, y las rocas muertas
y las anchas playas que ciñen el mar.

Con el paso lento, y los ojos fríos
y la boca muda, dejarme llevar;
ver cómo se rompen las olas azules
contra los granitos y no parpadear;
ver cómo las aves rapaces se comen
los peces pequeños y no despertar;
pensar que pudieran las frágiles barcas
hundirse en las aguas y no suspirar;
ver que se adelanta, la garganta al aire,
el hombre más bello, no desear amar...

Perder la mirada, distraídamente,
perderla y que nunca la vuelva a encontrar:
y, figura erguida, entre cielo y playa,
sentirme el olvido perenne del mar.

ALfonsina Storni

Primera Lluvia de Otoño

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| domingo, 31 de marzo de 2013
(música de fondo para este post: "Lo que Dice la Lluvia", por Seru Giran)

Cae una lluvia tan fina
que no parece que llueve...

Más bien es como el recuerdo
de otra lluvia, que florece
en la memoria de todos
callada y súbitamente.

Más bien es como el ensueño
del cielo, que se desteje
sobre los árboles quietos
del paisaje transparente.
Más bien es como una pena
que desde las nubes vierte
su mojada melodía
para que en el mundo sueñen.

Cae una lluvia tan fina
que no parece que llueve...

Seguramente hay enfermos
que la escuchan tristemente
como si cayera dentro
de sus pobres pechos débiles,
 ensombreciendo en crepúsculo
el paisaje transparente,
apurando el paso grave,
misterioso de la muerte.

Hay, seguramente, madres
que al oír llover padecen
y enfermos que entre la lluvia
ven como crece la muerte...

Cae una lluvia tan fina
que no parece que llueve...

Francisco López Merino

Una Tesis sobre Dios

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| lunes, 25 de marzo de 2013
(música de fondo para este post: "El loco" por Babasónicos)
 
La tesis final de Toto fue que Dios ha hecho posible la existencia del mal, y ha creado seres imperfectos, por lo tanto no puede ser perfecto, y más aún, tal vez Dios sea una fuerza sádica que se regocija en contemplar el sufrimiento. Por lo tanto él prefiere no pensar que existe un Dios, porque si fuera imperfecto resultaría el peligro público número uno.

Manuel Puig, "La Traición de Rita Hayworth"

La Distribución del Ingreso

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| viernes, 15 de marzo de 2013
(música de fondo para este post: "La Sal de la Tierra",por The Rolling Stones)

Todo lo que tomas sobre tus necesidades, lo tomas por violencia. ¿Dios habría sido bastante injusto para no distribuir con igualdad los medios de vida, de manera que tú estarías en la abundancia, mientras que otros sufrirían necesidades? El pan de los hambrientos es el que tú acaparas, el traje de los desnudos es el que guardas, el dinero que tú ocultas es el rescate de los desgraciados.

San Ambrosio (340 - 397), citado en "La Ciudad Indiana" de Juan Agustín García
(Extraído de "Los Mitos de la Historia Argentina 1: De los Pueblos Originarios y la Conquista de América a la Independencia", de Felipe Pigna)

Has Vuelto

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| lunes, 7 de enero de 2013

(música de fondo para este post: "El  Último Organito", por Edmundo Rivero)

Has vuelto, organillo. En la acera
hay risas. Has vuelto llorón y cansado
como antes.
El ciego te espera
las más de las noches sentado
a la puerta. Calla y escucha. Borrosas
memorias de cosas lejanas
evoca en silencio, de cosas
de cuando sus ojos tenían mañanas,
de cuando era joven la novia ¡Quién sabe!
Alegrías, penas,
vividas en horas distantes. ¡Qué suave
se le pone el rostro cada vez que suenas
algún aire antiguo! ¡Recuerda y suspira!
Has vuelto, organillo. La gente
modesta te mira
pasar, melancólicamente.
Pianito que cruzas la calle cansado
moliendo el eterno
familiar motivo que el año pasado
gemía a la luna de invierno:
con tu voz gangosa dirás en la esquina
la canción ingenua, la de siempre, acaso
esa preferida de nuestra vecina
la costurerita que dio aquel mal paso.
Y luego de un valse te irás como una
tristeza que cruza la calle desierta,
y habrá quien se quede mirando la luna
desde alguna puerta.
¡Adiós alma nuestra! Parece
que dicen las gentes en cuanto te alejas.
¡Pianito del dulce motivo que mece
memorias queridas y viejas!
Anoche, después que te fuiste,
cuando todo el barrio volvía al sosiego
qué triste
lloraban los ojos del ciego.

Evaristo Carriego
 

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