Miniaturas

(música de fondo para este post: "Pequeña", de Osmar Maderna y Homero Expósito, por Horacio Molina)

La miniaturización constante de los objetos que la tecnología propone al animal humano, hará que en un futuro no tan lejano, finalmente no haya cosa alguna que no pueda ser contenida en una microscópica pastilla de silicio y germanio. 
Entonces no tendremos necesidad de alimentos, ni de ropa, ni de viviendas ni de nada. 
La evolución hará luego su trabajo de adaptación de la especie a esta nueva naturaleza. Generación tras generación tras generación, nos iremos volviendo más y más pequeños, como le ha ido sucediendo a los discos, a los i-phones, a la cantidad de goles de los goleadores de un campeonato de fútbol. Hasta que al fin lo que fuimos, lo que somos, quedará reducido a la nada misma, o a parte de ella (lo que vendría a ser casi lo mismo).
Le expliqué todas estas cosas al Sr.Brandauer, que así y todo me cobró religiosamente el alquiler.

(Uwe Garner "El Científico Incomprendido")

Balada para mi Muerte

(música de fondo para este post: "Balada para mi Muerte", de Astor Piazzola y Horacio Ferrer, por Julia Zenko) 

Moriré en Buenos Aires, será de madrugada,
guardaré mansamente las cosas de vivir,
mi pequeña poesía de adioses y de balas,
mi tabaco, mi tango, mi puñado de esplín.
Me pondré por los hombros, de abrigo, toda el alba,
mi penúltimo whisky quedará sin beber,
llegará, tangamente, mi muerte enamorada,
yo estaré muerto, en punto, cuando sean las seis.
Hoy que Dios me deja de soñar,
a mi olvido iré por Santa Fe,
sé que en nuestra esquina vos ya estás
toda de tristeza, hasta los pies.

Abrázame fuerte que por dentro
me oigo muertes, viejas muertes,
agrediendo lo que amé.
Alma mía, vamos yendo,
llega el día, no llorés.
Moriré en Buenos Aires, será de madrugada,
que es la hora en que mueren los que saben morir.
Flotará en mi silencio la mufa perfumada
de aquel verso que nunca yo te supe decir.
Andaré tantas cuadras y allá en la plaza Francia,
como sombras fugadas de un cansado ballet,
repitiendo tu nombre por una calle blanca,
se me irán los recuerdos en puntitas de pie.

Horacio Ferrer.