Ni final, Ni comienzo

(música de fondo para este post: "Quien Fuera", por Silvio Rodriguez)

En todos lados hay noticias de que algo empieza a terminar.

Esto es sólo una ilusión; afuera todo es río de tiempo. Seguimos navegando por la misma corriente, aunque para vivir necesitemos el impulso un nuevo inicio de vez en cuando.

Sobre el particular, el pensador uruguayo Winston Diógenes Batista escribió "no creo que el amanecer de mañana sea diferente del anochecer de hoy, pero este champán está buenísimo.."

Ni final ni comienzo, entonces. Me siento en mi silla de nubes y veo la vida pasar. Hasta Pronto.

A Menos

(música de fondo para este post: "Mandinga Abrime la Puerta", por Jorge Cafrune)

En cuestión de dineros, unos pocos tienen mucho. Tener mucho dinero no es en sí mismo objetable. Sólo que la humanidad se ha organizado de modo tal que la demasía de uno precisa, para consolidarse y crecer, de la escasez de unos cuantos. Y hete aquí que, como la acumulación no conoce saciedad, resulta que la carencia no conoce límites.

Por la concepción del mundo que supimos conseguir, aquel que no cuenta con recursos suficientes para, digamos, una mínima subsistencia, tiene innumerables dificultades para acceder a otros asuntos que también hacen a su dignidad. En otras palabras, la pobreza tiende a menos : menos oportunidades, menos derechos, menos paciencia, menos justicia, menos respeto. Y sólo en el caso de que haya algo.

Este desastre universal,

¿se debe a la ilusión de propiedad?

¿o al corazón del hombre?

El Poeta

(música de fondo para este post: "Cuando el Arte Ataque", por Luis Alberto Spinetta)

El poeta se hace vidente mediante un largo, inmenso y sistemático desarreglo de todos los sentidos. Todas las formas del amor, del sufrimiento, de la locura; busca en sí mismo todos los venenos, para guardar de ellos sólo las esencias. Inefable tortura que necesita toda la fe, toda la fuerza sobrehumana, y por la que se transforma, entre todos, en el gran enfermo, el gran criminal, el gran maldito. Y en el supremo sabio, porque alcanza lo desconocido, porque ha cultivado su alma, ya rica, más que nadie. Llega a lo desconocido, y aunque enloquecido terminara por perder la inteligencia de sus visiones, las habría tenido. ¡Que estalle en su salto hacia las cosas inauditas e innominables: otros trabajadores vendrán y empezarán por los horizontes donde él se ha desplomado!

Arthur Rimbaud

Dice

(música de fondo para este post: Concierto Grosso en Fa Menor Largo,Grave de Locatelli)

dice que no sabe del miedo de la muerte del amor

dice que tiene miedo de la muerte del amor

dice que el amor es muerte es miedo

dice que la muerte es miedo es amor

dice que no sabe

Alejandra Pizarnik, "Árbol de Diana", 1962

Precisa Que Haja Vento Sem Parar

(música de fondo para este post: "A Felicidade" por Toquinho)

La primera pregunta es la de siempre, universal y sin respuesta : ¿dónde está, cómo carajo se consigue?. Ah, siempre lo mismo, nena: ir tras ella hasta el lugar donde no está... con suerte, llegar a respirar algo de su perfume, ese hálito que es, finalmente, señal de su ausencia.

Las máscaras bajo las cuales se cree que se esconde son múltiples. Detrás de ellas, una brisa breve soplará suavemente, despidiéndose. Después, nada. El absurdo paseándose lo más campante por la realidad (esta frase no es mía). Un día tras otro día. Pequeños triunfos, algunas derrotas. No se la pasa tan mal, después de todo.

La última pregunta es la de nunca, la oscura, la que viene a desordenar la cultura, a desafiar las pulsiones, a romper la paciencia : ¿qué pasa si ser feliz es no tratar de ser feliz?

Estoy muy preocupado...