Primera Lluvia de Otoño

(música de fondo para este post: "Lo que Dice la Lluvia", por Seru Giran)

Cae una lluvia tan fina
que no parece que llueve...
Más bien es como el recuerdo
de otra lluvia, que florece
en la memoria de todos
callada y súbitamente.
Más bien es como el ensueño
del cielo, que se desteje
sobre los árboles quietos
del paisaje transparente.
Más bien es como una pena
que desde las nubes vierte
su mojada melodía
para que en el mundo sueñen.
Cae una lluvia tan fina
que no parece que llueve...
Seguramente hay enfermos
que la escuchan tristemente
como si cayera dentro
de sus pobres pechos débiles,
 ensombreciendo en crepúsculo
el paisaje transparente,
apurando el paso grave,
misterioso de la muerte.
Hay, seguramente, madres
que al oír llover padecen
y enfermos que entre la lluvia
ven como crece la muerte...
Cae una lluvia tan fina
que no parece que llueve...

Francisco López Merino

Una Tesis sobre Dios

(música de fondo para este post: "El loco" por Babasónicos)
 
La tesis final de Toto fue que Dios ha hecho posible la existencia del mal, y ha creado seres imperfectos, por lo tanto no puede ser perfecto, y más aún, tal vez Dios sea una fuerza sádica que se regocija en contemplar el sufrimiento. Por lo tanto él prefiere no pensar que existe un Dios, porque si fuera imperfecto resultaría el peligro público número uno.

Manuel Puig, "La Traición de Rita Hayworth"

La Distribución del Ingreso

(música de fondo para este post: "La Sal de la Tierra",por The Rolling Stones)

Todo lo que tomas sobre tus necesidades, lo tomas por violencia. ¿Dios habría sido bastante injusto para no distribuir con igualdad los medios de vida, de manera que tú estarías en la abundancia, mientras que otros sufrirían necesidades? El pan de los hambrientos es el que tú acaparas, el traje de los desnudos es el que guardas, el dinero que tú ocultas es el rescate de los desgraciados.

San Ambrosio (340 - 397), citado en "La Ciudad Indiana" de Juan Agustín García
(Extraído de "Los Mitos de la Historia Argentina 1: De los Pueblos Originarios y la Conquista de América a la Independencia", de Felipe Pigna)

Has Vuelto

(música de fondo para este post: "El  Último Organito", por Edmundo Rivero)

Has vuelto, organillo. En la acera
hay risas. Has vuelto llorón y cansado
como antes.
El ciego te espera
las más de las noches sentado
a la puerta. Calla y escucha. Borrosas
memorias de cosas lejanas
evoca en silencio, de cosas
de cuando sus ojos tenían mañanas,
de cuando era joven la novia ¡Quién sabe!
Alegrías, penas,
vividas en horas distantes. ¡Qué suave
se le pone el rostro cada vez que suenas
algún aire antiguo! ¡Recuerda y suspira!
Has vuelto, organillo. La gente
modesta te mira
pasar, melancólicamente.
Pianito que cruzas la calle cansado
moliendo el eterno
familiar motivo que el año pasado
gemía a la luna de invierno:
con tu voz gangosa dirás en la esquina
la canción ingenua, la de siempre, acaso
esa preferida de nuestra vecina
la costurerita que dio aquel mal paso.
Y luego de un valse te irás como una
tristeza que cruza la calle desierta,
y habrá quien se quede mirando la luna
desde alguna puerta.
¡Adiós alma nuestra! Parece
que dicen las gentes en cuanto te alejas.
¡Pianito del dulce motivo que mece
memorias queridas y viejas!
Anoche, después que te fuiste,
cuando todo el barrio volvía al sosiego
qué triste
lloraban los ojos del ciego.

Evaristo Carriego

Padre

(música de fondo para este post: "Padre" por Joan Manuel Serrat)

Padre,
dígame qué le han hecho al río que ya no canta;
que resbala como esos peces que murieron
bajo un palmo de espuma blanca.
Padre, que el río ya no es el río.
Antes de que llegue el verano
esconda usted todo lo que encuentre vivo.
Qué le han hecho al bosque, padre
que no hay un árbol.
¿Con qúe leña encenderemos el fuego
y en que sombra nos cobijaremos
si el bosque ya no es el bosque?
Antes de que oscurezca padre
guarde usted un poco de vida en la despensa
porque sin leña y sin peces
tendremos que quemar la barca,
tendremos que arar sobre las ruinas
y cerrar la puerta de casa con muchas llaves;
y usted nos dijo, padre,
que donde hay pinos hay piñones,
que si hay flores hay abejas,  y cera,  y miel.
Pero el campo ya no es ese campo.
Alguien anda tiñendo el cielo de rojo
y anunciando lluvia de sangre.
Alguien que ronda por ahí, padre,
monstruos de carne con gusanos de hierro.
Asómese, padre,
y les dice que usted nos tiene a nosotros
y que nosotros no tenemos miedo;
pero asómese
porque son ellos los que están matando la tierra.
Padre, deje usted de llorar
que nos han declarado la guerra.

Joan Manuel Serrat