Para una versión del I King

(música de fondo para este post: "No Importa", por Charly García)

El porvenir es tan irrevocable
como el rígido ayer. No hay una cosa
que no sea una letra silenciosa
de la eterna escritura indescifrable
cuyo libro es el tiempo. Quien se aleja
de su casa ya ha vuelto. Nuestra vida
es la senda futura y recorrida.
El rigor ha tejido la madeja.
No te arredres. La ergástula es oscura,
la firme trama es de incesante hierro,
pero en algún recodo de tu encierro
puede haber una luz, una hendidura.
El camino es fatal como una flecha.
Pero en las grietas está Dios, que acecha.

Jorge Luis Borges, “La Moneda de Hierro”, 1975

Silencio

(música de fondo para este post: "The Sounds of Silence" por Simon and Garfunkel)

Silencio
yo me uno al silencio
yo me he unido al silencio
y me dejo hacer
me dejo beber
me dejo decir.

Alejandra Pizarnik

Resortes

(música de fondo para este post: "La Pulpera de Santa Lucía", por Ignacio Corsini) 

Cuando escuchaba valses de Héctor Pedro Blomberg, Mandeb comprendía que el mundo estaba lleno de extraños que, como si fueran individuos de otra especie, tenían los resortes de la emoción armados al revés, insensibles ante los estímulos clásicos y listos para dispararse ante la mínima concordancia de los sucesos cotidianos. Por eso lo hacía llorar la voz de Corsini: porque estaba solo. Sus lágrimas por Beatriz eran de la misma naturaleza: una belleza perdida que no significaba nada para los demás.

Alejandro Dolina, "Cartas Marcadas"

Nuestras Palabras

(música de fondo para este post: "Seru Giran", por Seru Giran)

Cuando las cosas estaban enteras nos sentíamos seguros de que nuestras palabras podían expresarlas. 

Pero poco a poco estas cosas se han perdido, se han hecho pedazos, han caído en el caos. Y sin embargo nuestras palabras siguen siendo las mismas. No se han adaptado a la nueva realidad. De ahí que cada vez que intentamos hablar de lo que vemos, hablemos falsamente, distorsionando la cosa misma que tratamos de representar. Esto ha hecho que todo sea confusión y desorden.

Paul Auster, "Ciudad de Cristal", de "La Trilogía de Nueva York".

Como Dormir

(música de fondo para este post: Dreaming While You Sleep, por Génesis)

Yo me conformaría con que la muerte fuera simplemente un descanso, como dormir. A veces en la oscuridad total es lindo abrir los ojos y descansar la vista, pero sólo por un rato, porque sino el descanso degenera en insomnio, que es la peor tortura. Cuando digo descanso me refiero a dormir. Sería una bendición que la muerte fuera como dormir eternamente, y no acordarme más de que existió Herminia.

Cuaderno de pensamientos de Herminia, 1948 (Manuel Puig, "La traición de Rita Hayworth").